La poeta Jasmine Mans escribió una conmovedora carta en verso a Michelle Obama

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Temi Oyelola

Jasmine Mans es una poeta afroamericana, artista de Newark, Nueva Jersey. Se graduó de la Universidad de Wisconsin Madison, con un B.A. en Estudios Afroamericanos. Su primera colección de poesía, Contornos de tiza de Ángeles de la nieve , fue publicado en 2012. Mans es el poeta residente en la Biblioteca Pública de Newark. Fue miembro de The Strivers Row Collective.

En este extracto de su próxima colección, Chica negra, llamar a casa ( Berkley, marzo de 2021), Mans escribe una carta a Michelle Obama, celebrando el impacto indeleble de la ex Primera Dama en la joven prima de Mans. — y chicas negras por todas partes.

Escribí 'Querida Primera Dama' cuando era estudiante de primer año de la universidad, sentada en el dormitorio Witte en la Universidad de Wisconsin-Madison, esperanzada. Una orgullosa jovencita negra de 18 años, ajena al sacrificio que hacen las mujeres para convivir en este país. Y vi a Michelle Obama manejar una brillantez amenazante que era un presagio de la posibilidad estadounidense.

La señora Obama cargó con el peso de la sonrisa de la mujer negra. Vimos a una mujer jugar sobrehumana por el bien de criar este país. E incluso con un poder tan grande, notamos que hay algo increíblemente surrealista, incluso deshumanizante, en tener que parecer sobrehumano por el bien de la supervivencia, una supervivencia más grande que la de ella, la nuestra.

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Tal vez esa sea la magia y la carga de existir en un grupo de personas que deben superar los logros para ser importantes, para existir. Ella nos recuerda que importamos. Nos cuidan, se nos permite ocupar espacio.

Humildemente, espero que esta pieza sea un agradecimiento, en un momento de gran desmoronamiento pseudo-patriótico. En la Casa Blanca hoy, vemos un duro reclamo de identidad negra y marrón, pero este poema trata sobre cómo algunos de nosotros, por primera vez, nos sentimos en casa aquí.

'Querida Primera Dama'

para Michelle Obama

Querida Primera Dama,
Vi como mi primo de 4 años
Sentado en el espejo
colocó las perlas de mi abuela
alrededor de su cuello y dijo,

'¿Me parezco a Michelle Obama?'

Esta niña
quien no sabe decir
Rice Krispies o macarrones con queso,
dijo correctamente tu nombre
como si existiera en su larga lista de héroes
entre Blancanieves y Santa Claus.

Mi primo pequeño no conoce a Jim Crow.
Cómo interpretar la Constitución
o luchar por los derechos humanos,
ella no conoce tus puntos de vista
sobre la reforma sanitaria,
tu educación en Princeton,
tampoco puede señalar a Chicago en un mapa.

Pero ella conoce las muñecas Barbie Negra y la hora de la siesta,
cómo identificar tu rostro en un campo
de mujeres tergiversadas
que comparten nuestro color de piel
como una revolución de lentejuelas.

Ella conoce tu sonrisa Michelle
ella sabe el dia
su madre saltaba arriba y abajo
llanto,
4 de noviembre
vestidos negros y rojos,
como decir como decir
'Afroamericano'
mejor que su propio nombre.

Probaste que su identidad pertenece
en algún lugar de este sueño americano.

Ella sabe que si puede encontrar tu cara
en los canales desordenados de la televisión
existe la posibilidad de que pueda quedarse despierta
pasada su hora de dormir.

Lo eres todo
su madre nunca tuvo la oportunidad de ser
Belleza de la semana de la chica de portada,
una historia de amor salpicada
en un discurso inaugural,
una mujer
ella puede confundir con su mami.

Ella cambió su disfraz de Dora la Exploradora
por un broche de la bandera americana,
y una camiseta con la cara de su marido.

Y por primera vez
Pude identificar la revolución
eso realmente cambiaría el mundo.
Y no está en cuántos Barack y Martin
comparaciones que podemos hacer,
pero la idea de los niños pequeños
saltando de sus literas
realmente creyendo que pueden volar.

Está en niñas pequeñas con sueños
y las perlas de su abuela

Mi primo no lo sabe
sobre la guerra en Irak,
ella solo se pregunta si Sasha y Malia
como Hula-Hoop
y si los obligas a comer
sus vitaminas Picapiedra también.

Gracias por asistir
el sueño de una niña morena hecho realidad,
algo tangible para admirar.

Yo se que nuestro color de piel
existe en las líneas de tiempo
de mujeres que tenían cráteres
grabado en sus espaldas.

Estrías similares a los mapas
de ferrocarriles subterráneos.
Abuelas que no podían pagar
todos los ingredientes para el pastel americano.

Mujeres que dieron su vida
pavonado con astillas y grietas
en sus espinas,
muriendo por inyectar más estrógeno
en 'tipo de hombre'.

Creando tradición bajo la idea
que si no puedo pagarle el mundo a mi hija,
un título universitario,
o al menos, una comida decente esta noche.

Envolveré las perlas de mi abuela
alrededor de su cuello
como un halo golpeado por la gravedad

y le susurraré al oído

'Bebé,
si no puedo,
Vas a . . .
. . . ella hizo.'

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